| из записок |
[12 Oct 2009|08:00pm] |
Я так и не смог стать звездой, упавшей в твои ладони в самый расцвет августа. Да, я падал в эти набухшие сады, где каждое яблоко манило цветом твоих сосков, где сошедшие с ума астры и флоксы пытались перепеть порхание твоих пальцев.
Я падал в этот август, еще не наполненный дождями, но который аккуратно колышет занавеску на окне твоей спальни. Моим падением были мысли, что еще пару мгновений и, свершится то, к чему я стремился через все это лето, и мы сможем быть вместе.
Продвижение сквозь лето затяжными прыжками. Тягучее движение на предельных скоростях сквозь ветра и оплавившееся небо. Сквозь солнце, которое живет своей правдой; сквозь вечер, призрачно серый и такой же невесомый, как пыль, что скрипит на зубах. Продвижение сквозь лето семенящим сознанием, которое задыхается мускусом чужих рук и захлебывается парными кусками плоти. Я слеп от янтаря и меда в своих руках, я падал в кромешную тишину и курил. Я впивался в горлышко бутылки, как в свободные чужие губы.
Я падал в набрякший соком август, что истекает цветущими реками и наполнен стрекозами, так похожими на мысли перед сном, красивыми и юркими. Я падал серебряной звездой в полыхающий зноем август, но смог упасть лишь грустной улыбкой в пустой декабрь.
|
|
| тихие мысли |
[12 Oct 2009|07:55pm] |
Все дороги приводят в Рим,
Все романы венчает итог,
Песнь скитаний поет пилигрим,
Чтоб войти – перейди чрез порог.
Окольцованных аистов клин
Разрезает небесную твердь.
И улыбкой встречает сын,
И весна начищает медь.
С пальцев сыпятся искр снопы:
Все вернулось. Картошка в костре.
Кровь твою выпивают клопы –
На исходе все чувства острей.
Щит и меч почивают в шкафу,
Оберег твой на полке храним.
Снова в тысячи баллов тайфун:
Все дороги приводят в Рим
|
|
| тихие мысли |
[04 Sep 2007|12:50am] |
Осень пахнет сигаретным дымом,
Свежим ветром и немного грустью.
Листья, словно рыцари и дамы,
В танцах падают и дышат полной грудью.
Легкая дремота, даже в спешке.
Персики закатывают в банки.
Солнце теплым укрываясь пледом
Ждет зимы, усаживаясь в санки.
Молоко в стакане вновь прокисло:
Муха утонула ненароком.
Лето – маленькая жизнь... А кто же спорит?
Станет муха в молоке уроком.
Осень пахнет сигаретным дымом,
Хризантемами и придорожной пылью.
В баке мусорном мечты о лучшей жизни
Отдают заплесневелой гнилью.
|
|
| из записок |
[04 Sep 2007|12:47am] |
|
Сегодня ночью мне позвонил некто и представился Богом. Я поверил. Он сказал, что ответит на любой вопрос. Я положил трубку и уснул до утра. Я помнил наставления старших, что смертным нельзя говорить с Богами, и никогда, ни в коем случае, знать точные ответы на любые вопросы.
|
|
| из записок |
[04 Sep 2007|12:46am] |
|
Руки умерших протягивали мне пищу. Уста их говорили: «поешь с нами». Ноги мои были облиты маслом, но стояли на сухой земле. Небо было синим, как моя грусть. Я захотел пить и решил проснуться.
|
|
| тихие мысли |
[22 Apr 2007|11:28pm] |
Нет, я не странный. Я просто поеденный молью:
Игрушка в коробке, с огромной больною мозолью.
В коробке нет неба: только бумажные стены...
Нет чувства любви, осталось лишь чувство измены.
Могу улыбаться, когда мне действительно грустно,
Наверно за тем, что нет дела до верного вкуса.
За это и любят, за это и держат в коробке,
И выпить не против за мой счет по маленькой стопке
|
|
| из записок |
[22 Apr 2007|11:19pm] |
Усталость. Но теплая весна играет гормонами в моем теле. Хочется спать, но вместо – полуночные гуляния.
Отвлечения от темы. Мысли вслух о человеческих счастье и глупости. О божественном помысле. О необходимости смены работы. Об извечной нехватке денег. О хамстве и попирательстве чужого. О весне и о лете.
Скольжение вдоль. Параллельно линий метрополитена. Навстречу чужим лицам. Мимо спящих домов. Переплетаясь с сигаретным дымом. Преображение цветом. Развитие формой. Изменение запахом. Вознесение звуком... и тишина... Всего лишь усталость.
|
|
| из записок |
[22 Apr 2007|11:16pm] |
Я иду мимо Городов, даже ступая по камням и асфальтам, что мостят улицы этих Городов.
Я иду. Моя единственная цель – закончить путь. Многое было потеряно, еще большее будет преобретено. Я делал это не раз Раньше. Я сделаю это Потом. Даже Сейчас я продолжаю свой путь. Одежды черны, лицо скрыто – единственные слова: «вот пилигрим».
Я иду. Я стараюсь. Я умираю сейчас. Не плачьте, я не закончил свой путь. Я вернусь завтра. Не радуйтесь, я не закончил свой путь. Смерть – всего лишь привал, сбор сил перед исправлением наших ошибок. Однажды это случиться. И не надо делать из пилигримов мессий. Исправление ошибок – их работа. Оплатите ее.
|
|
| тихие мысли |
[11 Feb 2007|12:34am] |
1.
И каменный лев замерзает без солнца и плачет в фонтане,
И окна домов ослепляют полночные фары машины.
Вот люди без сердца: в груди их густые туманы,
Пытаются жить и вращают большие турбины.
Без слез по зиме, иначе смерзаются веки,
Не помня о прошлом, ломая чужие надежды,
Молчат о своем, в перегонах метро, человеки.
А мне остается вопрос о тебе: ну где же ты?..
2.
Два через два и пять за два:
часы бегут, отмеривая сроки.
Ты далеко. Сейчас зима.
Народ трещит, как за окном сороки.
Год через год - печаль в словах
и, поезда уходят от перрона.
Весна придет, но в волосах
снега останутся. И до ладьи Харона
еще чуть-чуть, пол вздоха, вздох,
но настроение успеет поменяться...
Земля свершив годичный оборот
подарит лето, где нам всем по двадцать.
Ладонь в ладонь. Земля к земле.
Исход дурацкий, но не мы решаем.
Жизнь - ловкий фокус, есть и нет...
Но встрече быть, пусть и в воротах рая.
|
|
| тихие мысли |
[06 Feb 2007|02:25am] |
Твоих слов километры
умещу в телефонный звонок
не сегодня, так завтра.
Я устал убегать по стеклу:
моя кровь пропитала песок,
на одежде заплаты,
мои руки в воде и слезах,
и не знаю конца и начала,
сохнет, чешется кожа.
Сигарет рваный дым:
я его раздарил палачам
на меня не похожим.
Моих мыслей сомненья
распродам на воскресном торгу
за деньгу золотую.
Мои латы поедены ржой.
От тоски убиваю тоску.
Все, конец. Обнимаю. Целую.
|
|
| из записок |
[06 Feb 2007|12:50am] |
1.
Меня научили читать, чтобы я не приставал ко взрослым с просьбой прочесть мне сказку. Меня научили рисовать, чтобы не платить за семейный портрет. Меня научили играть на музыкальных инструментах, чтобы прыгать под попсу в пьяных компаниях. Меня научили говорить, чтобы первыми узнавать сплетни. Меня научили готовить, чтобы, просыпаясь, по утрам иметь горячий завтрак на столе. Меня научили убирать грязь, чтобы было комфортно. Почему меня не научили жить?
2.
Я научился ждать, но так и не смог стать терпеливым. Я научился быть один, но так и не смог привыкнуть к одиночеству. Я научился выживать, но так и не смог полюбить холод. Я научился быть добрым, поэтому отрастил толстую шкуру и клыки. Я научился видеть красоту, но это было моими мерками. Я научился торговаться, но так и не смог назвать свою цену. Я научился любить и выбросил свое сердце в мусорный бак.
Я научился жить, но не научился умирать.
|
|
| тихие мысли |
[29 Jan 2007|11:51pm] |
Ты гасишь бесконечность каждым словом,
Мне нет нужды оправдывать себя:
все в этой комнате изучено в деталях,
я просто жду исхода февраля...
И праздник пролетевший смутно помню:
зачем он мне(?) - прошедшее прошло.
Ты - мерно ждешь, переживая полночь,
Я - мысли тихо сыплю в решето.
Зачем мне разговоры незнакомых?
Зачем улыбки?? Я пытаюсь жить!
И брызги, от рождения сверхновой,
Отмерят новый год в моей глуши.
|
|
| из записок |
[29 Jan 2007|11:46pm] |
Падение. И крылья не помогут взлететь, ведь стрижен по последней моде.
Глоток. И нельзя напиться, ведь водка не утоляет жажды.
Вдох. И легкие, наполненные дымом, начинают судорожно сжиматься.
Слово. И губы шепчут то, что так не хотелось говорить.
Взгляд. И глаза отказываются рассматривать происходящее вокруг без очков.
Движение. И просто шаг. К тишине.
|
|
| прости меня, если можешь... |
[28 Jan 2007|01:18am] |
|
и пришло письмо от хорошего человека... а мне вдруг нечего сказать... а я так ее не увидел перед... это моя боль и мой страх... прости
|
|
| из записок |
[26 Jan 2007|12:57am] |
... и выпал снег. И стала зима. И леса, окружающие Город, величаво укутались в одеяло. И пропали цвета, кроме трех: только черный, так утягивающий в ночь; белый, говорящий о тишине и начале; красный, что каплями падает на снег и мерит секундами жизнь.
Белое на белом. Молоко в фарфоре. Сигарета в пепельнице. Детство, наполненное облаками. Красное на белом. Малиновое варенье на новой рубашке. Отблески рассвета на занавеске. Черное на белом. Буквы, что ложатся на бумагу. Потерянные перчатки...
... и никаких дорог. Только путь через белую пургу и круговерть, что слепит глаза и морозит пальцы. Под барабанный бой сердца, не оглядываясь по сторонам. И переступив закат, что опалит замерзшего тебя, с белым снегом, вступить в край абсолютно черного. И сделав это, вернуться в начало пути. И еще многажды раз повторив все с начала, встретить того, кто идет тебе на встречу. И улыбнуться, ведь может быть это будешь ты сам. И еще раз улыбнуться, и промолчать. Ведь выпал снег. И стала зима...
|
|
| из записок |
[26 Jan 2007|12:40am] |
Книги, которые я не писал, о которых не смел думать, так и остались ненаписанными. Люди, которых я знаю и не знаю, смотрят сквозь меня. Глаза, заполненные осколками мыслей, просто закрываются каждую ночь и открываются утром. На этом жизнь заканчивается, и сложно сказать, будет ли второе начало. Движение в коридорах сознания напоминает испорченный лабиринт, в котором был вход, но нет выхода. Так и приходится жить, разговаривая с одними и теми же людьми на одни и те же темы. Злишься на самого себя за бесконтрольное разбазаривание средств и чувств. Про последние можно сказать, что атрофирование прошло успешно. Даже чувства собственного ничтожества и значимости, не говоря уже о более высоких материях, можно давно сдавать как гербарий. Все иссякло, все высохло.
Совсем не хочется думать о попытках вырваться за пределы некой экосистемы в которой мы существуем. Пытаясь занять экологическую, социальную, экономическую ниши на других уровнях нашей жизни слышишь одно слово «нет». Не дорос, рожей не вышел, не достаточно умен, не о том говорит, не так думает, не так делает, не наш человек. Вот и весь вердикт. А где я был, есть и буду своим? Там, в затерянных маленьких городах, в которых жизнь течет более медленно, нежели самая густая патока? Когда сутки длятся более чем 26 часов и приходится ждать, когда наступит новый день. Да и маленьким городам свойственен патриархальный уклад жизни, прочные стены, домашний очаг, крепкие семейные отношения. Для меня это потеряно. Но и жизнь в больших мегаполисах не манит огнем своих реклам. Там, где пытаешься успеть везде и не успеваешь никуда, пытаешься найти себя в многомиллионной толпе и находишь только неоновые отблески в пустых глазах, тоже нет покоя. Задавая и слушая вопрос о собственном одиночестве понимаешь, что ты не просто одинок (при наличии множества родственников и знакомых, которые тебя может даже где-то любят, ценят, пытаются понять и помочь). Просто приходит понимание того, что одиночество здесь выражается именно в том, что ты одинок среди толпы. Мысли в больших городах имеют привычку воспаляться и принимать вид раковой опухоли. Думаешь об одном и том же, но даже самые простые вопросы не имеют ответов.
Хочется покоя и умиротворенности. Покоя в одиночестве. Просто одиночества. Без общения с внешним миром. Без общения с цивилизацией. Без страстей, лжи, лицемерия, пустых разговоров. Сейчас закроем глаза и завтра откроем их снова, чтобы начать все опять. Как на испорченной пластинке, когда патефонная иголка соскакивает на одну дорожку и воспроизводит рефреном маленький кусочек чего-то большого.
Самое смешное в том, что когда нас уже не будет, все будет повторяться так, как было тогда, когда нас еще не было.
|
|
| тихие мысли |
[14 Jan 2007|12:37am] |
Черный кофе, сигареты, люд полночный:
что сказать случайным людям, чтоб нарочно
вышло так, как захотелось? Разговоры
разлетались, как газеты вдоль забора.
Черновик забытой жизни: много? мало?
Там уже давно истерлось одеяло,
там заплатка на заплатке, много грязи
и проблема, что белилом не замазать.
Чистовик - кому он нужен? Слишком сладко,
черезчур прилизан. Вышли гадко:
жизнь, строка, дыхание, начало
и герой, уплывший в чашку с чаем...
|
|
| из записок |
[14 Jan 2007|12:24am] |
...Ждать чуда, которое так никогда и не случится. Ждать писем и телефонных звонков, которые тоже так никогда и не случаться. И не стоит клясть судьбу - это то, к чему шли сами, целенаправленно. Это должно было случитьсяя, а остальное - никогда.
И зима, без снега, под моросящими дождями. И поцелуи без вожделения. И еще тысяча мелочей, что так забавно раздражают сознание.
Встречи с прошлым выводят из себя. Хочется поскорее от них избавиться. Настоящее - гундосит, ворчит и покрывается вредными привычками. Будущее непонятно, но однозначно оставляет желать лучшего.
Какие чудеса, если денег осталось на пачку дешевых сигарет?! Пусть они (чудеса) случатся в лучшей жизни, а мы будем довольствоваться малым. Дай нам, Бог, силы сохранить и воспользоваться тем, что имеем. Это уже будет чудом.
p.s. Такое чувство, что в очередной раз обманули.
|
|
| из записок |
[09 Jan 2007|11:41pm] |
Я пытаюсь напиться зимой... Я пью ее, как коктейль, через трубочку. И слоев в ней огромное количество. И первым - снег и слякоть. А далее есть и елки, и сигаретные окурки, и куча "сюрпризов", что проявятся как только снег сойдет. Я пытаюсь распробовать весь этот сумбур. Я пытаюсь понять этот холод. И еще понять эту странную беготню за подарками при ненависти к кануну первого месяца зимы; и вампирическую потребность впитывать эманации умирающих деревьев (зачем, если потом все равно именины смерти на помойке); и неуемную жажду в процессе потребления алкоголя; и странное желание задавать вопросы на которые нет ответов. Я пытаюсь узнать смысл будущей жизни по тающей снежинке на ладони. Я начинаю закрывать глаза под шуршание дворников под окном.
Вот только пьется кофе и бьется сердце, и еще тает мороженое, которое так неуместно...
Аварии по первому льду, герпес, боли в горле, смазанные мысли и радуга над декабрьским городом. Странное начало странной зимы.
Когда пьешь зимний коктейль, главное - не закашляться.
|
|
| из записок |
[02 Jan 2007|11:47pm] |
и лица... и руки... и немного перьев... и пьяные разговоры... и мысли...
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| [ |
go |
| |
earlier |
] |
|
|
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
interjection1's journal